la vuelta al día en 80 mundos

“La guerra es la paz, la libertad es la esclavitud, la ignorancia es la fuerza”. Lo escribió… ¿George Bush? No, George Orwell…

La semana pasada la oí en la televisión (quizá en el único concurso de la tele donde no se celebra el morbo, se juzga sin tapujos ni se utiliza a la mujer como un florero sonriente y donde, sorprendentemente, se aprenden cosas…) y después de enunciar las frases y decir que era el lema del Ministerio de la Verdad, el locutor dijo: “y se refiere a un tiempo que ya es pasado”.

Al principio me desencajó esa puntilla… pero es verdad… vivimos en un tiempo en el que ya no se ve la luz del “hala, mira, ¡es como ahora!” sino la oscuridad de que la consigna la tenemos interiorizada, de la misma forma que nuestro tiempo de libertad se reduce a quince días en agosto o que después de la noche viene el día en el calendario donde todos los santos se llaman Sísifo. ¿A quién se le ocurre la insensatez de salirse de la norma? ¿quién es capaz de desafiar al Dios Trabajo? ¿por qué no te compras ya un piso? Si no, no tienes nada... La letra con sangre entra, pero ¿leer, para qué sirve? Hay que correr para llegar el primero… y tú, ¿qué quieres ser de mayor? Y estudiar eso… ¿para qué sirve? ¿Y por qué elegir no ser ahora? ¿qué locura es esa de no escolarizar a un niño? ¿Y eso que os ha dado ahora de parir en casa… en qué mundo vivimos? ¿cómo vas a dejar de trabajar para eso, loco?

En las horas que no utilizo del día, yo escribo en un blog, mientras me llega un correo impersonal-colectivo donde un antiguo compañero nos desea “que estemos programando bien nuestro viaje de vacaciones” (en pleno mes de mayo, con su primavera aún virgen, sus lluvias y sus hojas verdes)… y me suena a la conversación de dos presos a cadena perpetua preguntándose por el permiso que nunca llega… quizá ya llegó el momento en que hemos hecho nuestro el lenguaje carcelario. ¿Alguien puede dar la luz?

“No puedo seguir
escucho
los pasos del funcionario…”
(Marcos Ana)

En los ojos del joven arde la llama.
En los ojos del viejo brilla la luz.
Víctor Hugo

…y en los ojos del niño?
…¿qué hay?
debería ser obligatorio mirarnos en el espejo de la infancia al menos una vez al día. Colocar nuestra imagen-recuerdo de lo que fuimos-somos en la puerta de casa o en la mesita de noche…, hacernos preguntas para revisitar el territorio donde aún no existía el ego, sino el juego… y el único tiempo posible era el ahora.

la historia y las marionetas

Todo el mundo piensa que es Lenin... aunque la estatua esté firmada como Ernst Thalmann y el parque donde habita lleve también su nombre... y a mí me gusta jugar a que son los dos, porque además comparten mucho. Y porque de paso descubrí la figura de Thalmann, dirigente alemán que puso nombre también al batallón de brigadistas internacionales que vino a combatir el fascismo... y a la vez recuperé de la memoria al dirigente soviético.

Cuando era mozo una canción que escuchaba en la cama decía “en tiempos de confusión y sin personalidad, en los que oímos tantas tonterías… en estos tiempos en los que cada uno ha aprendido a mirar exclusivamente por lo suyo. Qué fácil es con el paso del tiempo descalificar toda la vida de un hombre. Cuánta ilusión, fe y cordura perdidas en la caja negra de la historia. El trabajador, el parado, la pobreza, la miseria… todo queda oculto bajo la codicia del dinero. La causa de todas las desigualdades salvajes se esconde en el regazo del dólar. La paz de unos debe ser pagada por otros en la guerra… Lenin, escucha, han despreciado tus trabajos…”. Hoy, como en tantas cosas, quien defiende la figura histórica de Lenin pasa directamente a la lista negra de los molestos o de los terroristas.

Paseando por Berlín Este me di cuenta más que nunca que la historia la escriben los vencedores (aunque no podamos decir que la Unión Soviética haya vencido en una historia a la que dieron por finalizada en 1989 tras la victoria militar del monopoly mundial).

Y fui más consciente que nunca de que aquí (un rinconcito de Europa donde nunca se derrotó al fascismo y ni mucho menos fue ni simbólicamente juzgado) no hay sitio para recordar ni reconocer a los que sufrieron el avasallamiento militar en el 36, lo que después de cuarenta mil días se reconvirtió en Transacción y se le puso rostro democrático mediante el “Borbón y cuenta nueva” y las elecciones parlamentarias, una vez quedó todo “atado y bien atado”. Con el jaleo montado tras presentar la “Ley de la Memoria Histórica”, no parece que a nadie se le vaya a ocurrir plantear a corto plazo quitar la simbología fascista que aún queda en nuestros colegios, plazas, iglesias y demás patrimonio… como para pedir un monumento a la II República, al miliciano, al soldado defensor del régimen democrático de 1936, a las Brigadas Internacionales o a la Pasionaria… Escribió Gil de Biedma “de todas las historias de la historia, la más triste sin duda es la de España, porque termina mal. Como si el hombre, harto ya de luchar con sus demonios decidiese encargarles el gobierno y la administración de su pobreza”.

Es un sueño utópico conseguir que la memoria no esté en venta, y que no vuelva a suceder lo que en un pueblecito de Logroño tras la guerra, cuando un grupo de viudas, después de hacer colectas durante años, logró comprar los terrenos donde se escondía una fosa común en la que estaban enterrados sus familiares, para levantar ellas mismas un cementerio en 1979 con el que honrar su memoria. Hay tantas historias de esas por salir… Dulce Chacón, mientras investigaba para escribir “La voz dormida”, contó que en el norte se encontró con muchas abuelitas con miedo, que cuando tenían que hablar de la guerra aún hablaban en susurros, escondiéndose del pueblo por lo que pudiera pasar. Otras se declaraban en profunda sorpresa porque alguien viniera a preguntar por una historia por la que jamás nadie se había interesado…

La desmemoria es que no se haya roto con ese pasado, que nadie se eche a la calle o al monte por llevar a sus niños al colegio General Mola (quien llamaba a bombardear civiles y si eran mujeres y niños mejor, para mayor escarmiento rojo), o para pedir que el Valle de los Caídos sea renombrado como Museo del Horror… que eso se asuma como parte de un pasado que no fue nunca común y, sin embargo olvidemos, por ejemplo, que la inmigración forma parte de la esencia contemporánea de los pueblos ibéricos cuando convertimos a la inmigración en delito con la mirada o con el silencio o con el voto.

la escalera de los caminos

En el interior del Tacheles, el enigma de los caminos en su escalera, que conserva todas las heridas bajo y sobre el cariño de las capas de pintura y los carteles nuevos... un antiguo almacén soviético reconvertido por los artistas en un centro autogestionado, y vuelto a reconvertir por el eurodólar en un lugar donde caben todas las preguntas. Desde sus bajos sale el autobús turístico para los guiris que llegan a Berlín. Tras tomarse una cerveza en Zapata, se dejan llevar por los caminos de la diversión programada a un precio módico.

¿Hacia dónde vamos? Se pregunta la creatividad en los viejos escalones del Tacheles... escalones que suben... o bajan... sombras fugaces de lo que fue o será o está siendo. Pasos pensantes.

En la calle, la noche del 1 de mayo inunda de cristales rotos y policía el barrio de Kreuzberg.

¿Hacia dónde vamos? pregunta una bicicleta estacionada desde hace horas, junto a otras centenares más, bajo el puente de Skalitzerstrasse, entre llamas, carreras y gritos. Los policías se mueven en grupos de 20, dan miedo. Son tan sigilosos que sin darte cuenta aparece un nuevo grupo corriendo desde la nada y te atropella sin piedad. El primero de ellos lleva siempre una cámara con la que graba todo lo que sucede. Con la precisión del águila son capaces de entrar con sus garras en mitad de la manifestación y coger a quien les tiró otra botella sin provocar mayor estruendo... A ellos no les hacen falta las preguntas.

¿Hacia dónde vamos? Le pregunta el corazón, queriendo salir del pecho, al muchacho que ahora es llevado en volandas a uno de los cientos de furgones policiales que blindan Berlín Este...

El regreso de los piratas

Los piratas nunca tuvieron el nombre corporativo de “Estado Pontificio del Vaticano”, ni jamás se llamaron Isabel y Fernando. Tampoco sus siglas se abreviaban para detalle de la historia en siglas como FMI, BM... como el lobo de Caperucita, los piratas, los malos, siempre fueron los otros, los que llegaron siempre tarde, quienes nunca consiguieron el monopolio de la violencia ni tuvieron ni por un ratito la sartén por el mango, condenados a vivir sobre las llamas que calientan el guiso. Personajes al servicio de la moraleja, moralejas al servicio del bien, el bien al servicio de los que escriben la historia.

Hoy, que EEUUropa dedica buena parte de sus recursos a fortificar sus fronteras, los nuevos ministros de países nacidos de la emigración claman por no dejar pasar a un inmigrante más sin papeles y expulsar a los que estén en el país. Y los que no llegan a ministros hablan de bombardear pateras a la deriva. En la sombra, los inmigrantes hacinados en los CIE hacen huelgas de hambre contra su inhumano maltrato. En el sueño del mundo al revés, los países en desarrollo (el 80% de la población mundial que produce para el 20% que consume) verían cómo se hacen ricos los trabajadores del café o del arroz, y los ministros populistas del primer mundo propondrían bombardear un carguero lleno de algodón, microchips o alfombras, por venir directamente de la esclavitud del hombre por el hombre.

Y mientras tanto, la guerra continúa. Guerras encubiertas, guerras silenciosas. Invisibles guerras las del capital y el mercado. El gas que calienta los inviernos españoles pasa por debajo de las vallas de Melilla y Ceuta, en ese milagro que convierte al estado gaseoso la sangre derramada por la población civil en Argelia, en cruenta guerra civil patrocinada por la UE pero que no emiten sus televisiones. Las multinacionales, que ya son más importantes que los Estados, siguen desangrando continentes enteros (África, la inmensa mayoría de América, buena parte de Asia) en la mayor de las violencias… Corsarios modernos que ahora reivindican el derecho al expolio. ¿Y quién paga a quién la deuda externa en el monopoly mundial? De pronto vuelven los piratas, y con ellos la crisis, cuando es asaltado un atunero español por seres humanos desesperados en Somalia.

Todo esto de la división internacional de la barbarie me recuerda a una vieja canción de Kortatu: "tú, maldito burgués, nunca comprenderás; para ti, lo que ocurra en la calle siempre son problemas de los demás".

Escribió Eduardo Galeano: “en 1493, el Vaticano regaló América a España y obsequió el África negra a Portugal, “para que las naciones bárbaras sean reducidas a la fe católica”. Por entonces, América tenía quince veces más habitantes que España y el África negra cien veces más que Portugal.
Tal como había mandado el Papa, las naciones bárbaras fueron reducidas. Y muy”.

De fondo, suena "War", de Bob Marley, como Banda Sonora:
“Hasta que la filosofía que hace a una raza inferior y a otra superior no sea definitiva y totalmente desacreditada y abandonada… en todas partes habrá guerra.

Mientras haya ciudadanos de primera y de segunda clase en cualquier Estado…

Mientras el color de la piel de un hombre sea más importante que el color de sus ojos, siempre habrá guerra.

Mientras los derechos humanos básicos no sean de igual garantía para todos sin distinción de raza, habrá guerra… hasta que no llegue ese día… el sueño de una paz duradera, la ciudadanía mundial, las reglas de moral internacional seguirán siendo una ilusión fugaz que será perseguida, pero nunca alcanzada…

Ahora en cualquier parte hay guerra, y hasta que no caigan los indignos e infelices regímenes que someten a nuestros hermanos a una esclavitud inhumana en Angola, en Mozambique, Sudáfrica habrá guerra…

Guerra en el este, guerra en el oeste,
guerra en el norte, guerra en el sur…
Guerra, guerra, rumores de guerra…

Y hasta que ese día no llegue, el continente africano no conocerá la paz…"

Espejos

Galeano llega para presentar su último libro, y su editorial nos brinda la oportunidad de visitarlo a él en una genial web... www.sigloxxieditores.com/galeano

Galeano continúa educando nuestra sensibilidad con su mirada tierna y de combate ante un mundo que se derrumba. Y vuelve, tras cuatro años sin publicar, para regalarnos magistrales clases de historia contadas en retazos líricos que estremecen hasta las tripas. Mujeres y hombres de carne, hueso y utopías a través de los tiempos, los verdaderos personajes de Galeano no suelen aparecer en las enciclopedias –donde quien se mueve no sale en la foto– sino como estatuas deshumanizadas. A menudo invisibles y siempre humildes, ellos nos cuentan la vida a cada párrafo, desde la Prehistoria a la Guerra de Iraq, desde Mahoma hasta el Che Guevara, en la cara oculta del realismo mágico. Cuentos nacidos al fuego de la lucha, dormidos en el regazo del tiempo y que llegan a nosotros con el viento de sus palabras. Espejos donde mirarnos, que reservan siempre un lugar a la esperanza, porque el camino de la revuelta se retoma una y otra vez en distintos escenarios, en el “nacer incesante” de quien reinventa el mundo cada día.
Poesía militante de la memoria y la conciencia, versos libres construidos desde la dignidad y contra la indiferencia, la voz universal de Galeano está llamada a ser de lectura obligatoria en la escuela del mundo al revés, para devolverle al mundo la cordura y el respeto al ser humano, a su historia y a la naturaleza misma de las cosas.

http://www.diagonalperiodico.net/spip.php?article5796

La canción más bonita para los invisibles

Marokko Atlas aldea, Asni herri merkatuan,
neska berebiar baten begiak...

Ometepe uhartean, kamioi batean hamaika
ilunabarra gorri beroa...

Mexiko taxi batean buru atzean, bortitza,
pistola kanoi baten taktoa...

Pasaiako amildegian gauean larruzko txupaz
beltzaran hura nere gainean...

"Viva la vida" esaldia Frida Kahlo-ren koadroan
margotu zuena hil zorian...

Bizitza triste eta ederra, itsasoa ilun samar
eskegi gabe telefono bat, bizitza triste.

Los ojos de una muchacha bereber en el mercado popular de Asni, en la zona del Atlas, Marruecos. Un cálido y rojo atardecer en un camión abarrotado de gente en la isla de Ometepe, Nicaragua. El violento tacto del cañón de una pistola detrás de la cabeza en un taxi, Ciudad de México. Aquella morena sobre mí, con chupa de cuero, en la noche junto al precipicio de Pasaia. La frase "Viva la Vida" en el cuadro de Frida Kahlo, aquel que pintó en su lecho de muerte. Vida triste y hermosa, mar oscuro, un teléfono descolgado, vida triste.
(Bizitza triste eta ederra, Joxe Ripiau)

...hoy leo en el periódico que el último domingo de 2007 un mendigo de 49 años murió congelado en las calles del Rastro madrileño. Sentado en un banco, nadie se percató ni de su existencia ni de su no existencia hasta largas horas después. En la fiesta del consumismo, miles de personas desfilaron sonrientes ante un cadáver durante un día entero y sin la más mínima perturbación. Él ya había muerto mucho tiempo atrás.

El pájaro y la huella

"La señora Yonsuk decía que lo que nace en este mundo no desaparece nunca; así como se ve ahora la luz de una estrella que ya no existe, todo lo que se ha ido deja una huella, que se materializa de nuevo, incluso mucho tiempo después, delante del que espera".
El pájaro. Oh Jung-Hi

Bajábamos por un camino de tierra, que el viejo Citröen soportaba con dignidad, aunque a veces se quejaba de las piedras que golpeaban contra los bajos. Dejando atrás el lago de Sanabria, ya comenzaba a oler a poblados de hombres viejos y mujeres de luto. Sobresalía ligeramente, sobre el horizonte, el humo de la leña consumiéndose atrapada en sus chimeneas.
Y de repente, ocurrió.
Un diminuto pájaro apareció de la nada, y se estrelló contra el parabrisas. El golpe fue seco y doliente, quebrando el silencio, pero sonó con la suavidad agitada de un aleteo entre las ramas. Pude ver por el retrovisor cómo el pájaro en un segundo vencía la gravedad y hacía el amago de remontar el vuelo, pero enseguida cayó con cuidado a los pies calientes del asfalto. Una lenta caída, a cámara lenta.

Paramos el coche en ese mismo instante y salimos corriendo a buscarlo. Estaba sentado, posado sobre el mismo centro de la carretera. Inmensamente quieto. Parecía tranquilo, aunque nosotros íbamos corriendo hacia él. Mansamente, se dejó coger, sin parpadear. Nos retiramos de la carretera con él en el cuenco de las manos. Sentí su calor suave en mi manita. Dos, tres, cuatro manos acariciándolo, cubriéndolo, tratando de revivirlo o despertar en él una señal de recuperación. Mis ojos se detuvieron en su belleza. Era un martín pescador. Tenía un pico alargado, que utilizaría hábilmente para comer de las aguas del lago. Era diminuto para su especie, no pasaría de diez centímetros. Y sin embargo, concentraba en cada milímetro de su ser una hermosura increíble, como una caída de sol en los atardeceres de Tánger. Su vientre y algunas otras zonas estaban pintados de un naranja cálido y acogedor. Y el azul turquesa y el blanco jugaban por el resto de su cuerpo. El color de su plumaje depende de la incidencia de la luz. Y esta vez el sol parecía haber caído para siempre.

El martín pescador. Cuentan de esta especie que, aunque silenciosos y solitarios, macho y hembra se juntan para construir una galería en los márgenes del río donde habitan, para colocar allí sus crías. Ella pone de cinco a siete huevos, que esconde bien dentro del nido. La casa familiar se establece a poca altura sobre el nivel de agua, y por eso estas avecillas vuelan tan bajo. También esa altura les proporciona una vista formidable para divisar los pequeños peces con los que se alimentan. Y también dicen que a la hora de pescar entran de cabeza en el agua con su rapidísimo vuelo a baja altura, con el pico por delante. Cayendo en picado con los ojos cerrados, alcanzan a su presa con una altísima tasa de éxito. Sin embargo, un automóvil, aunque viejo y cansado, representa el mayor de los enemigos. Y el cristal no es el agua, aunque a veces engañe.

El pequeño ave comenzó a boquear como un pez herido y apartado de la orilla del mar. Una, dos, tres veces abriendo su largo pico. Como queriendo sobreponerse… o quién sabe, en una larga espera desafiando al destino… Cuatro, cinco aperturas, cada vez más fuertes… Nuestras manos lo cubrían, observándolo y dándole todo el amor del mundo, ése amor que le faltó a los invasores de un paraje natural que no era suyo… Manos abrigando la belleza y también a todas las disculpas humanas… y al sexto suspiro, con la misma mansedumbre de sus movimientos, dejó de respirar, muy suavemente…

Cuando, a modo de epitafio, una gotita de sangre salió de su pico, algo más que un diminuto pájaro disfrazado de arco iris quedó posado para siempre en el regazo de un árbol milenario.

En el vientre del silencio

En el fondo de la galería
como quien descubre una isla desconocida
habita la sombra un niño herido
rodeado de lo que nunca tuvo
los abrazos que no dio, los besos imaginarios.
A la luz, la abundancia
y la soledad.
El niño dibuja letras desgarradas de la herida
jirones de deseos soñados
fusas y semifusas, un silencio de blanca
colgando de la cara oculta de la Luna,
llantos acunados en pentagramas noctámbulos
o dormitando en el lecho
del paraíso de la hoja en blanco…
Un espejo en el espejo,
en el momento exacto en que comprendes
que el ojo no es ojo porque tú lo ves,
sino porque él te ve.

haiku a la desbandada de las últimas horas de 2007

al sol de invierno
trueno dos mil cohetes
vendaval de aves.

notas del crudo invierno

Y la poesía a veces
no es más que un lecho de hojas secas sobre la tierra fría.
Resucitan las ramas con sus venas abiertas
desangrando el cambio climático...
En el aire las cigüenas con sus alas abiertas
vuelan junto a un grupo de golondrinas
rasgando unidas el aire de alas negras,
pintando de sonidos el manto silencioso
sobre el que va cayendo
la noche...
y ahí abajo,
entre las piedras solas,
donde la poesía no quiere ser más que eso,
el hombre
camina adentrándose
en un invierno que no llega.

Mi frío

Frío en las entrañas de la madrugada en Lavapiés
y frío en la copa de vino entre los dedos en el refugio del Parsimonia.
Frío cuando entra un negro al bar con discos piratas
y la dueña del garito, inmigrante chilena,
lo recibe con una cariñosa bienvenida de abrazos.

Frío al abrir los ojos a la mañana de domingo en Madrid
...y ver un cartel de lobos y ovejas en un barrio obrero del sur.

Frío en el filo de un cuchillo de caza
contra un corazón valiente, caliente, frío.
Frío en el suelo del andén congelado.
Mi frío.

Pero el horizonte de frío
está mordido de hogueras.


(Dedicado con retraso a los artistas del taller de Lara)

Asesinato fascista en Madrid

La mañana de ayer, 11 de noviembre, el partido fascista Democracia Nacional había convocado una manifestación bajo el lema "Contra el racismo antiespañol" en el barrio obrero madrileño de Usera. En el cartel de la manifestación no sólo se representaba a tres ovejas negras gruñendo entre sus excrementos y echando de una coz a una oveja blanca con cara de buena: en letras grandes se advertía "Manifestación legal: autorizada por la Delegación de Gobierno". De entre tanta barbarie racista, sin duda lo más violento resulta esto último.


Los mismos vecinos del barrio organizaron una contramanifestación para plantar cara al fascismo y mostrar que no iban a ser bienvenidas en el barrio las actitudes racistas. A la convocatoria se sumaron muchos jóvenes de los barrios del sur. La cita antifa era en Legazpi, donde se había quedado, por cuestiones de seguridad, para acudir en grupos a la protesta. En el vagón que llegaba a Legazpi iba a salir un joven fascista que vestía una sudadera que le delataba. Soldado de profesión y atacado por su propio miedo (sin duda lo que más alimenta tanto odio en un descerebrado), sacó un cuchillo de caza de 25 cms para abrirse paso entre el grupo de jóvenes antifascistas y se puso a lanzar navajazos. Clavó el cuchillo en el corazón de un chaval de 16 años, y muy cerca del pulmón de otro de 19, lanzando cuchilladas al aire y produciendo cortes a la demás gente del vagón y los andenes. Por los pasillos, cogió un extintor para escapar de la gente entre el humo y logró huir, aunque en la calle varios antifascistas pudieron alcanzarle y reducirle.


En la calle, la policía protegía la manifestación ultraderechista. No tardaron en realizar violentas cargas (con porras de metal, pelotas de goma y gases lacrimógenos) contra los jóvenes del barrio, produciéndose una batalla campal. Un joven recibió un pelotazo en la cabeza, y quedó detenido y tendido con la cabeza abierta mientras la policía negó la entrada de la asistencia médica hasta que terminara la manifestación fascista (permitiendo que los fascistas pasaran delante de él haciéndole fotos con sus móviles y ridiculizando sus heridas). Finalmente, la concentración fascista fue disuelta, pero el joven Carlos, que asistía a plantarle cara al fascismo, ya no volverá a su casa de Vallecas.


Los medios de comunicación venden la noticia como un enfrentamiento entre bandas, cuando se trata claramente de un asesinato perpetrado en el entorno de una manifestación fascista autorizada por la Delegación de Gobierno. No parece nada difícil encontrar responsabilidades, aunque de estas cosas nunca se responsabiliza a nadie.


No es un hecho aislado. En los últimos meses, en Madrid se están sucediendo ataques xenófobos y fascistas en una estrategia clara de la ultraderecha. Los más recientes, el joven congoleño que quedó tetrapléjico en Alcalá de Henares, un colombiano en Las Rozas o la paliza en el metro de Alfonso XIII a varios inmigrantes a plena luz del día. Aumentan las agresiones racistas en centros comerciales por miembros de la seguridad privada (como la paliza a dos mujeres negras en El Corte Inglés de Méndez Álvaro esta semana). Palizas y vejaciones a puerta cerrada que nunca trascienden por el corporativismo, la impunidad y el proteccionismo que los ampara, y el miedo a las represalias para quien denuncia. Aunque se sabe de tantas infiltraciones de ultraderechistas en los cuerpos de seguridad (públicos y privados), incluso de líderes ultraderechistas que son dueños de empresas de seguridad privada que prestan servicios a grandes empresas, nunca se toman medidas al respecto.


Por la tarde de ayer se fueron organizando espontáneamente y mediante móviles y boca a boca (según se iba conociendo la noticia) concentraciones de protesta en distintas ciudades por el asesinato fascista, donde se corearon gritos como "Carlos, hermano, nosotros no olvidamos" y "Si tocan a uno, nos tocan a todos". En la convocatoria de Barcelona se guardó un minuto de silencio en recuerdo del joven antifascista.


Esto no es nada nuevo. La impunidad con la que se mueve la ultraderecha en la ciudad de Madrid, la cobertura mediática que diversos sectores dan a su pensamiento xenófobo y la complacencia y el soporte que encuentran en la derecha neocon y ultraconservadora es el caldo de cultivo para que organizaciones fascistas se estén haciendo con el control de la calle utilizando las formas del Frente Nacional de Le Pen (visitando barrios obreros donde nunca han tenido presencia). Todo esto ante la cobardía y la pasividad del gobierno del PSOE. Sin ir más lejos, ayer mismo el Gobierno desvinculaba el asesinato con la manifestación y con el racismo.
En vez de exigir la disolución de las bandas fascistas y la depuración de los miembros fascistas que integran las fuerzas de seguridad del Estado, minimizan complacientemente lo ocurrido.


Un reciente comunicado de la Coordinadora Antifascista de Madrid ya denunciaba lo siguiente:
"El pasado sábado 23 de septiembre en el Barrio del Pilar asistimos al brutal apaleamiento de varios jóvenes por parte de un numeroso grupo de neonazis. Uno de los chavales agredido tuvo que ser operado de urgencia por hundimiento y fractura del cráneo. Esta fue la más grave de las múltiples agresiones que llevaron a acabo a lo largo de la noche, en este y en otros barrios de la zona norte de Madrid. Este grupo de fascistas se reunió antes y después de las palizas en el local del partido ultraderechista "Democracia Nacional" ubicado en las plazas del barrio, según han confirmado multitud de vecinos. Pese a la advertencia que por parte de algunos vecinos se hizo a la Policía Nacional y Municipal, su pasividad fue absoluta, incluso después de las agresiones más graves, que se produjeron a pocos metros de una comisaría. Camuflado bajo el engañoso y confuso nombre de Democracia Nacional, este partido político ampara y da cobertura a jóvenes neonazis como los que agredieron al vecindario el pasado 23 de septiembre. Estas palizas no son un hecho aislado ni excepcional, son parte de una estrategia de la ultraderecha en Madrid.


El 25 de agosto, en las fiestas de Alcalá de Henares, 15 nazis atacaron a las personas que se encontraban en la caseta del PCE e hirieron a tres personas. Uno de los asaltantes, que salieron de la caseta de Falange, dijo ser guardia civil. Los fascistas contaron con la complicidad de la Policía Municipal, ya que se les avisó de que se preparaba la agresión y no hicieron nada.


El 1 de septiembre, en las fiestas de Pozuelo, un grupo de nazis se dedicó a dar varias palizas. Causaron siete heridos incluido un concejal del PSOE quien dijo que los agresores son los nazis de toda la vida de Pozuelo y Majadahonda, aunque ya no vistan de skinheads. Los agredidos señalaron la pasividad de la Policía Municipal.


El 8 de septiembre, en las fiestas de Canillejas, 40 nazis intentaron atacar la caseta de la asociación cultural Krisol. La policía identificó y cacheó a la mayoría del grupo, pero dos nazis llegaron hasta la caseta. La agresión les salió mal y un nazi acabó lesionado.


El 16 de septiembre, en las fiestas de Fuenlabrada, un grupo de unos 30 nazis se dedicó a dar palizas. Un agredido tuvo que ser hospitalizado.


El 22 de septiembre, en las fiestas de Talavera de la Reina (Toledo), un grupo de nazis destrozó la caseta de IU. Al acudir la Policía Municipal, les atacaron e hirieron a un agente. Los nazis contaron con la colaboración de la Policía Nacional que hizo todo lo posible para que los fascistas detenidos por la policía municipal fueran puestos en libertad esa misma noche.


El 22 de septiembre, en la Plaza de Opera, un grupo de 15 nazis atacó a seis jóvenes de izquierda, con el resultado de dos heridos. El Partido Popular y algunos medios de comunicación dicen que esta estrategia de agresiones neonazis a gentes de izquierda, inmigrantes, mendigos, homosexuales, toxicómanos... que sólo en el último mes ha dejado 17 personas heridas, algunas de ellas graves, no existe. Que todo esto no es más que un problema de "tribus urbanas", de punkis y skin heads. Pero las agresiones fascistas están alcanzando tal nivel que cada vez les es más difícil ocultar la realidad.


El pasado mes de febrero, un grupo de ultraderechistas colocó una bomba en el teatro Alfil para que explotara durante la representación de una obra de teatro que criticaba la religión católica. Sólo la rápida intervención de los trabajadores del teatro evitó una masacre. La Policía aún no ha considerado oportuno detener a nadie. Desde hace casi un año, la alcaldesa de San Fernando de Henares es amenazada continuamente de manera pública por un grupo neonazi de esa misma localidad, por ser de izquierdas y por haber adoptado a una niña inmigrante. La polícia tampoco ha considerado oportuno detener a nadie. La complicidad policial con los grupos fascistas es cada vez más evidente. En los cuerpos policiales y militares aún hay una importante presencia ultraderechista, gracias a la ley de punto final que supuso la transición política española. Los asesinos, torturadores y violadores de la policía franquista han seguido ejerciendo sus labores en la monarquía parlamentaria; ni uno sólo ha sido juzgado por sus crímenes y violaciones de derechos humanos. Esto ayuda a entender por qué las organizaciones de derechos humanos, entre ellas Amnistía Internacional, denuncian año tras año la pervivencia de la tortura en comisarías y cuartelillos. Esto explica que en los grupos neonazis abunden polícias, guardias civiles y militares. Por todo ello, sabemos que el problema de las agresiones neonazis no se soluciona con más policía, que ha estado presente en la mayoría de las agresiones del último mes y no las ha impedido. Si la policía permite que se amenace a una alcaldesa, que reconocidos nazis agredan a un concejal, que ultarderechistas coloquen una bomba en un teatro repleto de gente... nadie en su sano juicio puede pensar que vayan a impedir las palizas a jóvenes, inmigrantes, homosexuales, mendigos...


El problema de las agresiones neonazis, de las que cualquier persona podemos ser víctima, se soluciona con:
1 - La organización y la movilización que obligue a cerrar locales, partidos y grupos que impulsan las agresiones como Democracia Nacional. Exigir la depuración de los fascistas presentes en la Policía, Guardia Civil y Fuerzas Armadas.
2 - La denuncia en los juzgados de las agresiones. Si las denuncias se realizan en la comisaría es muy probable que nunca lleguen a ninguna parte, o que incluso l@s agredid@s acaben denunciados
3 - El derecho a la autodefensa. La autodefensa no debe ser espontánea, ni significa romperlo todo cuando "me lo pide el cuerpo". Debe estar enmarcada en una estrategia y estar mínimamente auto-organizada".

freebatasuna

Por una solución democrática, sobran las palabras: freebatasuna


http://free-batasuna.blogspot.com/

...la revolución

...es a veces contemplar un atardecer... el sol cayendo en el regazo gris de la ciudad, en el colchón triste del fakir urbano, el martirio de los idiotas. Como cae cada día camino de la noche, a nuestras espaldas o sobre nuestros ojos, pero siempre lejos, invisible.

...es perderse en lo infinitamente pequeño de una hoja recién caída, pararse a leer su epitafio de otoño, sentir en la palma de la mano viva sus últimos coleteos, sus venas abiertas, su cuerpo caliente, tomar conciencia y vivir. Quedarse suspendido en el pentagrama sobre la corchea aérea de una ocarina...

huir, maldecir el mundo de las prisas,
que muera poco a poco la no vida,
desandar la escalera que viaja del sueño a la pesadilla
y desaprender lo aprendido, instruidos firmemente
desde que no sabíamos nada
hasta hoy, que lo desconocemos todo,
entrampados en el viejo negocio de creer nuestro lo ajeno
y de ver la felicidad propia en la felicidad de los otros...

treinta días

...un mes de silencio largo y creativo
inspiración sin ruido, el arte de frío
ante la normalidad de los pasos callejeros
los ojos buscando respuestas en los caminos marcados
siempre algo distinto a la señal de "prohibido el paso".

nacerá otra manera de ser hombre
mientras haya quien crea en la poesía
y la poesía es flor y fusil
y conciencia y sin rendiciones.

y las letras, a veces, cartuchos de fogueo al corazón caliente,
látigos en la médula,
como quien se clava una púa silvestre
o le pica en la piel dormida una araña soñadora
revolcándose en el bosque salvaje, vida...

plegaria de las letras tristes contra tu ventana

aquí estoy, maullando
en la noche callada
voy lamiendo de tu mano
los últimos pedazos
de este amor con espinas

y digo adiós en vano
pues esta despedida
es como en un epitafio
de sombras tristes
que se quedan para siempre
rondando las entrañas
de la vida

se me olvidó ser libre
y digna y yo
para sufrirnos
en las reglas del amor
y sus heridas

nos queda la aritmética
que rotos somos más

mientras un aullido sordo
golpea en las tinieblas
de esta absurda sumisión
fidelísima drogadicción
aguja y sida.

beti izango dugu...

Encuentro casual de dos ex-amantes
En una ciudad lejana
Clandestinidad y resistencia anti-fascista
Ambos hurgando en cicatrices aún abiertas
En el amor imposible
Emociones hirientes
Sentimientos encontrados
Todo era gris y tú, sin embargo, de azul
Hay un dolor en el pasado
Tú eres la canción “El tiempo pasará”
No, no es Casablanca,
Porque a nosotros siempre nos quedará Bilbao...

(B.S.O. Fermin Muguruza)
la noche huele llena de sí misma
a una profundamente humana
mezcla de licores sobre el asfalto,
y de pronto, has regresado de nuevo.
una familia boliviana vende ponchos en el Arenal,
y simpáticos nigerianos pañuelos de las fiestas...
más adentro de la herida
se reúnen mozas y mozos a brindar por los que no están
"cuatro paredes encima, la luna en medio, y tú, mirando hacia arriba" (Itoiz)
en la marea de almas, el sexo aparece en una mirada furtiva,
junto a la rabia, hermanas siamesas,
cada una tatuada en los nudillos de las manos
y el reloj muere solo en mitad de la noche...

...el diablo no tiene quien le escriba

...en otro tiempo al diablo se le ponía barba o kufiyya, se le vestía de caqui o se le pintaba la cara con la precisión de las mejores campañas de Hollywood... mis ojos de niño vieron pasar a un diablo llamado Gaddafi, un personaje un tanto tétrico y arrugado, que más tarde se mudó unas montañas más allá, ante la cuna de la civilización, con el nombre de Saddam Hussein (con guión también hollywoodiense: una antigua relación de amor que acabó en ruptura y venganza y celos... y bombas de racimo e invasiones).

Diablos verdes como monstruos, traían su olor malvado desde Oriente, el lado malo de la vida.

Entretanto se había creado, en las industrias UE, un diablo local para hacer la competencia. Slobodan Milosevic, que ganó incomprensiblemente entre un casting tan duro que hasta en el mismísimo Juicio Final quedarían en tablas los carniceros de la región. Si estudiamos la película, el trasfondo anecdótico siempre es el mismo, aunque nadie caiga en ello: Iraq significó el nuevo reparto del petróleo, la financiación árabe de la carnicería entre árabes, el nuevo orden en el que todo Estado molesto pasó a ser Protectorado sumiso y dependiente. La de Yugoslavia terminó con el reparto de los Estados más ricos para las grandes empresas alemanas. Para los pobres... bueno, eso queda para el cine independiente. Pero el final huele a prado recién abrazado por la lluvia, a familia saliendo de la mansión ante los primeros rayos del sol, después de que al malo se lo lleva la policía para siempre...

América Latina es otra cosa, en esta versión macabra del realismo mágico condenada a revivir siempre el mismo final y el mismo nacer incesante. Tras el expolio, el siglo XX consistió en una continua creación de demonios para justificar las intervenciones del vecino de arriba. Sin embargo, el pequeño lagarto verde en el Caribe resistió embestidas e invasiones, y aguanta como buenamente puede en el día a día de restricciones y calumnias. Hoy, el diablo lleva boina roja. Hugo Chávez, personaje tan carismático como controvertido, incomoda a todos los tentáculos del pulpo de los negocios latinos en la aldea global. Para él se le ha reservado un personaje maquiavélico, con ansia de poder. En su ficha de personaje está subrayado su pronunciamiento militar, su "caracazo" particular en el 92. Y se le saca mucho partido a su forma de arengar a las masas y al orgullo con que mira al proceso social del que se siente líder. En toda ficha de malvado, en el carácter oculto del personaje (eso que los teóricos dan en llamar "la teoría del iceberg") aparece en letra minúscula la palabra "nacionalización", el gran pecado imperdonable.

En España, creadora de monstruos por excelencia, no se le dedica atención al proceso social que se vive en los últimos años en Venezuela. Sin embargo, se le da una extraña cobertura a todo hecho susceptible de crítica en la vida cotidiana de aquella república desde que el Movimiento Bolivariano se aupara con el poder y cada vez que va arrasando en las votaciones populares.

La no renovación de una licencia de emisión a un canal golpista obtuvo un seguimiento minuto a minuto en los grandes medios de comunicación del Estado español. Si contáramos las veces que cada día es violada la palabra "libertad" en estos medios (por boca de los políticos, los empresarios, los periodistas y demás miembros de la internacional de la hipocresía) quizá nos veríamos el ombligo propio.

Pero el país que tiene un jefe de Estado nombrado por un general fascista que gobernó el país durante cuarenta años (como su sucesor, dejando todo "atado y bien atado"), que nunca ha sido sometido a referendum y nadie puede cuestionar que el suyo es un cargo vitalicio y hereditario por su interminable familia (que ostenta cargos en las directivas de las principales empresas del país), no tolera que en Venezuela vaya a haber un referendum en cada barrio para que los venezolanos elijan si dejar en el poder indefinidamente a Chávez (aunque sea un cargo revocable en la V República). El país que lleva años criminalizando y encarcelando iniciativas políticas, plataformas sociales y juveniles por acusaciones de colaboración con banda armada..., que cierra periódicos ante la misma nebulosa judicial (Egin, Euskadi Información, Egunkaria, la asfixia económica de Gara y diversas editoriales o el secuestro de El Jueves, el cierre de Tele K...) no tolera que en Venezuela se deniegue una licencia a quien conspira contra el Estado y llama al magnicidio, o que el estado venezolano impulse iniciativas como Tele Sur.

Esta mañana, en la SER, el director del programa matutino habla con tan desagradable desprecio de Venezuela que parece que el croissant ha escapado de su estómago y le está comenzando a morder por dentro, las pinzas del cangrejo de azúcar se han rehecho y le pellizcan insistentemente el corazón, bombea, vida, rebélate, plántale cara a tu amo. Pero es el tono habitual empleado para esta parte del subcontinente estadounidense. Hablan los tertulianos y todos opinan lo mismo, vaciando de contenido las palabras. En la hora del ventrílocuo hablan los intereses económicos de cada grupo mediático. Violando de nuevo el concepto de "democracia", que ante ellos permanece intacta con todas las formas de la libertad de expresión. Los jueces, sentados ante una confortable mesa del primer mundo, dictan sentencia ante un mapa de España sobre los males que aquejan al resto del planeta. En el fondo, no importa que los venezolanos elijan: ya están condenados de antemano por los creadores de opinión global.

Nadie habla nunca de las conquistas sociales: la erradicación del analfabetismo, las misiones sanitarias, los derechos reales conseguidos por la mujer... si no es para tildarlas de "demagogia". Venezuela debe ser de los pocos Estados globales cuya economía no tira ni de la venta de armas, ni de la venta de miedo, ni del ladrillo ni de la especulación bursátil, sino de la industria (el petróleo) que financia no la lucha con/contra el terrorismo, sino la lucha por la igualdad social.

Y nosotros, ¿cuándo aprenderemos a mirarnos en el espejo? Mientras tanto, los lápices de Hollywood palidecen, porque su última versión del diablo sólo triunfa en las carteleras de los informativos.

(Imagen: grafitti en la calle de un barrio popular de La Habana.)

...y yo me asomo a esta ventana...

Entonces era así. Ellos, los pudientes, los que nunca tuvieron nada por lo que llorar (ni una carencia, ni el abandono, ni un ideal de justicia), llevaban a la última moda las calzas cortas y ajustadas. Buena parte de los demás, y tú también, llevábamos pantalones largos. Nos pusieron ese mote desde el desprecio clasista, pero no tardamos en asumirlo con orgullo.

Los artesanos, los pequeños comerciantes, los carpinteros, los sastres... que vimos el momento de la venganza conformando la fuerza de choque popular que asaltaría la Bastilla en aquel verano de 1789.

Estos días de verano, doscientos dieciocho años después y mil nuevos intentos revolucionarios más tarde, el despotismo ilustrado del dios mercado y su mecanismo consumista de supervivencia generaron el cambio climático sobre nuestras conciencias... y hoy la nieve congela Buenos Aires, y el miedo congela los caminos y las ilusiones en Nafarroa, en Delphi, en casa...


En Lisboa, sin embargo, todos los días son melancolía (aunque ellos, paradójicamen- te, los llamen feira), y en las noches de la Alfama arrastra su pena el fado, cantando a la muerte y a la soledad, y van llenándose los callejones de acordes como olas en el blues del mar, brotando interminables desde el corazón de la tristeza.