Mi frío

Frío en las entrañas de la madrugada en Lavapiés
y frío en la copa de vino entre los dedos en el refugio del Parsimonia.
Frío cuando entra un negro al bar con discos piratas
y la dueña del garito, inmigrante chilena,
lo recibe con una cariñosa bienvenida de abrazos.

Frío al abrir los ojos a la mañana de domingo en Madrid
...y ver un cartel de lobos y ovejas en un barrio obrero del sur.

Frío en el filo de un cuchillo de caza
contra un corazón valiente, caliente, frío.
Frío en el suelo del andén congelado.
Mi frío.

Pero el horizonte de frío
está mordido de hogueras.


(Dedicado con retraso a los artistas del taller de Lara)