haiku a la desbandada de las últimas horas de 2007

al sol de invierno
trueno dos mil cohetes
vendaval de aves.

notas del crudo invierno

Y la poesía a veces
no es más que un lecho de hojas secas sobre la tierra fría.
Resucitan las ramas con sus venas abiertas
desangrando el cambio climático...
En el aire las cigüenas con sus alas abiertas
vuelan junto a un grupo de golondrinas
rasgando unidas el aire de alas negras,
pintando de sonidos el manto silencioso
sobre el que va cayendo
la noche...
y ahí abajo,
entre las piedras solas,
donde la poesía no quiere ser más que eso,
el hombre
camina adentrándose
en un invierno que no llega.